Terreno de nadie

Existen unos arboles que hablan, sienten, caminan y tienen mil años. otros en cambio, no hablan y sus raíces no los dejan avanzar adonde ellos quisieran, porque están firmemente aferradas y enterradas en la tierra que los mantiene vivos. en los primeros, hay una necesidad de moverse, de caminar, de viaje. en los segundos, hay una arraigada comprensión de que el movimiento es circular. ambos son sabios.

Desorden de pocos

En el desorden no hay petrificación. es un flujo constantemente incierto controlado por alguien capaz de entenderlo sin molestias. tras el desorden hay comprensión dentro de una mente rápida y ágil capaz de no marearse. la flexibilidad está en su reino dentro de una persona permeable al cambio que el desorden plantea siempre en su forma. la regla en ese lugar es que no existen reglas; no hay nada que acomodar y nada fuera de lugar.

La Ceguera

Al amanecer los bichos esperan el paso del transporte que los lleva a sus quehaceres. se apilan acomodados detrás de los artefactos y muebles de cocina, en los rincones y en las esquinas engrasadas, entre las cañerías, las basuras y restos de comida, entre ellos mismos y sobre puestos unos con otros se mueven y dejan el paso libre al otro sin molestarse, sin titubear.

Me inmiscuyo entre su submundo. primero introduzco mi brazo rozando la grasa de los muebles en cada esquina y espacio que estos dejan. luego, mi cuerpo entero entra doblando por las curvas de sus callejones. recorro cada recoveco quedando impregnado por cada sustancia que me toca. nadie se muestra alarmado ni preocupado por mi presencia. ninguno me hace sentir como un extraño, un intruso. son insectos, y yo no soy como uno de ellos, pero me siento bien en su mundo (el cual no podía ver desde afuera). comprendo que cada sustancia orgánica apilada por todas partes no está demás y estamos todos conectados siendo un solo organismo orgánico. nadie sobra en este lugar. no hay obras individuales desde esta perspectiva, pues, todo lo que aquí rodea y da forma es la obra en sí y en su total; la obra misma somos todos. un cuadro gigante en donde todos estamos dentro de él, todos lo pintamos al mismo tiempo.

El sueño es recordable hasta ese punto. lo descriptible se vuelve difuso si intento seguir juntando las piezas y armando el puzzle. pero en algún momento lo intentaré, me es imposible dejarlo disperso y contemplar sus piezas inconexas y sin sentido. siempre escuchamos que las piezas del puzzle esparcido nos hablan y nos piden que las rearmemos. no he conocido a ningún humano que haga algo distinto.

La Casa Abierta

En la casa abierta
convergen las corrientes de aire,
se agrupan en tertulias
formando un todo de opinión espontanea
cuando el viento sopla
y sacude a los habitantes
que entran y salen de ella,
enfriando las nucas
a merced del viento elocuente
y siempre reincidente en este lugar.
A veces el viento apaga los fuegos
encendidos por los dueños de casa,
otras, los enciende aún más y,
otras tantas,
pasa desapercibido
sin molestarse en incomodar.

En la casa abierta
el sol brilla con más claridad,
deja su estampa en el ojo encandilado
de quien de él no logra escapar.
Agobia a veces,
y nunca termina de calentarlo todo
en su íntimo alumbrar.

La lluvia no se queda atrás...
no sería incómoda
si llegara cuando tiene que llegar,
pero nunca estamos preparados
para dejarla empapar
y siempre arruina
lo que dejamos expuesto al entregar.

La casa abierta
tiene un techo abierto,
y por las noches
los sueños de sus habitantes
vuelan hasta las estrellas y más allá.
Quedan permeables y vulnerables,
pero aquí nadie cree en esta posibilidad,
porque la confianza es transparente,
como todo,
para bien o para mal en este lugar.

Los muros transparentes
de la casa abierta,
dejan en ridículo
a la controladora presencia
de sus puertas abiertas.
Los pensamientos
tienden a escaparse lejos con facilidad.
Los intrusos se escabullen,
pero quedan desnudos al entrar.

La casa abierta me recuerda a otra
que no logró ser lo que esta sí fue.

La Pieza Llena de Moscas

La pieza llena de moscas oscila cuando entro a ella.
nunca se ve igual de un día para otro,
porque los seres volátiles que la habitan siempre titubean
y sólo a veces dejan espacios en donde estar.

Si hablas descuidadamente dentro de ella
podrías tragar una o miles
al dejar tu boca abierta
entre el hablar, hablar... y hablar.

Ya me he acostumbrado a ella.

Hay una hipnótica espontaneidad
en el vuelo de sus desprolijos habitantes
que circulan con total libertad  pretendiendo marearme
si me quedo mucho rato inmóbil mirandolas.

White Widow

Al partir
vino para quedarse
y luego irse a ratos juntos al fuego
para tostarnos en la noche fría.
Espera y ya no puedas más
porque hay algo que estás a punto de encontrar.
Junto al interior estaré mejor
para exibirnos frente a todo y,
mientras el planeta no nos siga callendo en la cara,
seguiremos dormidos sin que nadie lo sepa;
aunque nos vean despiertos para hacerlos vivir
no podremos estar cuando negro todo esté.
¿y si todo esto no estuviera sucediendo
habría algo en el camíno?.

I

Quisiera haber tenido más miedo.
Por alguna razón el consuelo no me llegó a tiempo.
Hoy es más facil improvisar
que seguir los caminos de la transpirada felicidad corporativa.
Dentro de mi hay alimento para una delirante fantasía
que me recuerda a un viejo amigo.
él sabe quien es,
porque a veces nos mimetizamos por las noches
cuando los brujos se convierten en hombres pájaros
y los recuerdos bailan un lento blues con la memoria del hombre justo y precabido
convirtiendolo melancólica y nuevamente en lo que mejor fué: un niño.
Todos los momentos sucediendo juntos nos regresarán al nido,
nos harán desaparecer... si es que aún no hemos desaparecido.
Pero eso no sucederá.
Hoy sólo hay mucho menos en que pensar.
Porque el vuelo ya a ido lejos sin retrasar
y simpre llega a donde tenía que llegar.

II

Hasta ahora
los pasos que reclaman explicación
fueron siempre mudos.

¿Por qué hacer las camas desechas con tantas ganas
y sacudir la felicidad envuelta en el reposo
que esconden los pliegues
de nuestras sábanas arrugadas?.

Hoy es un día de esos
que no sirven para nada,
en donde deambulas en circulos infinitos
por los recobecos de la explicación.

Caminos diferentes

1- A merced de las expectativas divago con honor. zig zageante y acomodado aquí y allá entre las líneas de la confrontación me logro mantener en pié y tomar distancia de todo. de modo intuitivo un acto de defensa toma desiciones por mi, dejandome al filo de desaparecer como voluntad e integrandome a la acción.

2- Aquellos que miran y no hacen nada son más peligrosos que los tontos conformes ocupados en la resignación, y son un hipócrita-peligroso complice mudo para las diferentes encarnaciones de la maldad misma sobre dos pies que pululan en este mundo.

Circular

Una vuelta de tuerca para mi y otra para ti.
para el que lo necesite
y por si acaso se nos había olvidado recomenzar.
porque todo es circular:
después de un par de meses,
a veces,
vuelves al mismo lugar
y a comenzar.
donde no estabas vuelves a estar,
y donde querías ir se irá.
en medio de todo esto, siguen:
las memorias dispersas,
los juicios erráticos,
los cambios de vagón,
las celebraciones extasiadas al brindar,
el rostro apolillado al acostar,
la certidumbre de ya no preocupar,
el descanzo,
el sueño,
la solemnidad grotescamente habitual de despertar.
...y tanto de aquellos días que no querías dejar pasar!!.

Ordeno: Sincronía

Existe una concatenación de energía de pulsos vibratorios galácticos que en un punto del espacio-universo continuo se ordenan y dan forma a la materia biológica de la cual estoy echo, en la cual habito.
Quisiera volver a encontrarme con la intención, la atmosfera y la pasión del trasfondo de las palabras e ideas olvidadas que por algún motivo solían rondarme y hacerse cargo de mi. una nueva forma de nacimiento se ha manifestado desde entonces: el recuerdo del olvido, del cual ahora estoy echo como una realidad lucidamente manifestada; una realidad que sale al encuentro consigo misma. esta vivencia conciente es nada menos que la boda alquímica del recuerdo con el olvido. Yo: el hijo de ambos.